ANTIPOESIACREACIONISTA
La poesía ha muerto
Lo se porque estuve en su funeral
Allí me encontré con cuatro golondrinas en flor de papel y un ruiseñor que cantaba
rancheras en si sostenido.
Además estaban congregados los siete elementos,
los nueve sentidos,
las notas musicales,los colores,veinte botellas de vino y un pequeño vendaval.
Como corresponde a este tipo de situaciones,
había un silencio entre incomodo y reprimido.
El viento decía que ya no habría horizontes cuadrados ni lunas transparentes...
Tampoco barcos navegando en las retinas de las madres que tejían con sangre y lágrimas interminables sudarios color verde litio.
De vez en cuando la brisa fría de la mañana azul despertaba a los espíritus emergentes.
Los latidos de mi corazón reemplazaban aquel reloj roto que cada ciudad tiene oculto en algún sitio.
...Me aleje en busca de algo...
Intentaba encontrar en una pequeña flor amarilla algún pedacito de poesía que estuviera enredado entre los pistilos.
Mis dedos se llenaban con el polvillo amarillo que desprenden las alas de las mariposas nocturnas...pero de poesía nada.
Eso me conmovió un poco. Perdí la rima.
Al cerrar los ojos volvía a ver a la poesía viva, fresca y con la risa suave de un manantial en el desierto, con una aureola brillante que rodeaba la superficie de su concepto.
Al abrirlos vuelvo a verla fría y estática, inerte y de color gris.
Rodeada de palabras sin sentido y de críticos vestidos a la usanza de siglos pasados, con sombreros negros, gafas redondas y barbas intelectuales.
Cuando volví a verla frente a mi, muerta, tan poco poética como un animal aplastado en la carretera, un sentimiento de angustia total empezó a recorrer mi cuerpo y parte de mi alma...
...algo exploto dentro de mis recuerdos en forma de filamentos eléctricos y un chispazo mental me conecto con otro estado de percepción de la realidad...
... Sentí un escalofrío!...
...Me di cuenta...
Me abalance hacia el sepulcro.
Intente revivirla con los poderes arcanos de mi poderosa mente.
Me concentre, respire de mil formas,medite,recite todos los mantras, ejecute conjuros blancos, negros,verdes y rojos...Incluso me arrodille horas frente a ella para transmitirle un poco de mi fuerza vital...pero nada, seguía tan muerta como en la primera linea.
El día llegaba a su fin, el sol se vestía luna,la tarde se pintaba de naranja y yo ahí, sintiéndome como el mas inútil de los seres vivos
Otro escalofrío me recorrió y me puse a llorar desconsoladamente.
Mis lágrimas inundaron los caminos secos.
No puedes morir poesía!.
Vive.
Llenanos de tu luz y sabiduría
...de tus mensajes entrelineales...
de tu estructura semántica...
...de tus combinaciones gramaticales libres o en prosa...
de tu profundo sentido de la realidad y de la verdad...
Por Dios...!.
El POETA es un pequeño DIOS!!!.
.............................................................!!??
Al parecer mis patéticas suplicas y ridículos ritos te conmovieron.
Al terminar mis palabras te levantaste y me miraste sonriendo.
Luego me apuntaste con ese dedo y te ríes a carcajadas.
Es que hay un dejo de superioridad en tu mirada?.
Tu despedida me sonó demasiado irónica.
Nunca estuviste muerta poesía, todo fue una broma.
...Que bromista que eres...
...No me gustan las bromas...
Ahora tengo ganas de matarte poesía.
Guillermo Ivan Pizarro Sippa. Copyright 2000
